escribir con el alma

Su vista comenzó a cegarse con los destellos del atardecer, el sol más que nunca, iluminaba todo a su alrededor, como si fuese la última vez que alumbraría la faz de la tierra. Unos minutos antes, había mirado su reloj, lo había sacado del bolsillo izquierdo de su campera negra. Ya no sabía si llamarlo reloj o lo que quedaba de el, había sido un regalo de su nieto por su cumpleaños número sesenta, pero debido a su torpeza y baja visión  lo había maltratado. Pensó en él, quizás  habrá cumplido los veintiún años, ansiaba verlo; sin embargo sus estudios lo tenían muy ocupado y ya casi no viajaba al pueblo – y si me subo al colectivo y lo caigo de sorpresa- esa idea rondaba una y otra vez en su cabeza, pero desconfiaba. Ya no tenía el mismo coraje que antes. Aquel anciano creía que si se iría muy lejos, tan solo sería para quedarse tirado por algún badén, perdido entre las peligrosas calles de la ciudad  o pensaba que quizás sus frágiles piernas no aguantarían tanto tiempo se...

En el Instituto, a la hora de la siesta, comienza la lluvia primaveral: lluvia de esperanzas, tristezas y ansias, lluvia que cae sobre estudiantes de secundaria. Lluvia que sabe que están a días de su semana, en dónde las carpetas, trabajos y evaluaciones quedan en olvido - aunque sea por unos instantes.   Por los pasillos mojados, entre medio de cántaros de agua y quietud plena, se forman las primeras huellas: pequeñas, medianas y grandes. Las pequeñas pasan a ser medianas, y las medianas a grandes, hasta que vuelven a cruzar las pequeñas y así se mezclan las unas y las otras, así hasta desaparecer por completo, dejando solo rastros humedecidos y trozos de barro.  Aquellos pasos cuidan el tiempo, controlan los minutos y tal vez los segundos. Pasos que corren hacia las aulas, hacia los baños, y hacia el playón; pero por sobre todo, entre pasillos secretos se encuentran pasos que suben las escaleras una y otra vez, a veces sin ser vistos, a veces solos o a veces acompañado...